Há momentos que a solidão tem nome,

porém parece tarde demais para acordar...

Olha novamente o horizonte sem sol;

É para lá que irás e trarás algo...

Tu não sabes, mas estará sempre contigo.

Eu odeio ter que admitir que têm razão os que dizem que a vida é um jogo de cartas marcadas... Mas gostaria de saber por que elas não são marcadas para coisas boas, por que é preciso matar tantos bois para se fazer alguma coisa e depois ouvir (ou ler) poucas palavras e perceber que não faz diferença... não importa quanto você se importe. Deu dinheiro, satisfez interesses pessoais: sorrisos. Acredite em valores: idiota! Bem feito... quem manda pensar que pode fazer diferença...

Que meleca!!!

Despi-lo em seu sono e dizer palavras que acordado não poderia suportar e dizer das lágrimas que molham o peito amado no vago silêncio do quarto.

Sangra...

Entrever a alma nos espasmos da madrugada. É um calar da dor que remédio não cura; é fraqueza.

Não se deve brincar com dragões adormecidos; eles podem ser a ruína da tua causa.

A peste chegou antes e levou a esperança do fraco. Mas o forte se renova e traz mansamente a brisa morna da tarde e a companhia que te conhece como nenhum outro.

Alma capturada com outra alma faz morada.

E assim diz Machado do que foi dito:

“... a arte de escrever foi inventada por alguma amante separada do seu amante.”

E vamos para a estrada antes que venha a chuva...